Un jour, il m’a dit,
« Je veux rencontrer ta mère. Je ne veux plus qu’on se cache. »
J’ai eu un nœud à l’estomac. Ma mère était stricte et prudente, mais je croyais que si notre amour était réel, je ne devais pas avoir peur.
Je l’ai donc ramené à la maison. Santiago portait une chemise blanche et tenait un bouquet d’œillets d’Inde — les fleurs dont j’avais parlé étaient les préférées de ma mère. Je lui tenais la main tandis que nous franchissions le vieux portail de notre maison à Tlaquepaque. Ma mère arrosait ses plantes lorsqu’elle nous a aperçus.
Elle s’est figée.
Avant que je puisse dire quoi que ce soit, elle s’est précipitée vers lui, l’a enlacé et a éclaté en sanglots.
« Oh mon Dieu… c’est toi ! » s’écria-t-elle. « Santiago ! »
L’air était lourd. Je restai immobile, complètement perdue. Ma mère s’accrochait à lui, tremblante, tandis que Santiago la fixait, incrédule.
« Es-tu… Thalía ? » murmura-t-il, la voix tremblante.
Ma mère leva le visage, hochant la tête désespérément.
« Oui… c’est bien toi. Après plus de vingt ans… tu es vivante, tu es là ! »
Mon cœur s’est mis à battre la chamade.
« Maman… tu connais Santiago ? »
Ils se tournèrent tous deux vers moi. Pendant un instant, aucun des deux ne parla. Puis ma mère essuya ses larmes et s’assit.
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