Je m’appelle Lina. J’ai vingt ans, je suis en dernière année d’études de design, et on me dit souvent que je parais plus âgée que mon âge.
Peut-être est-ce parce que j’ai grandi seule avec ma mère, forte, résiliente et inébranlable. Mon père est décédé prématurément et elle ne s’est jamais remariée. Elle a travaillé sans relâche pour m’élever seule.
Lors d’un programme de volontariat à Guadalajara, j’ai rencontré Santiago, le coordinateur logistique. Il avait plus de vingt ans de plus que moi ; doux, calme, et ses paroles recelaient une profondeur à laquelle je n’étais pas habituée. Au début, je le respectais simplement comme un collègue, mais peu à peu, mon cœur s’est mis à battre différemment chaque fois que je l’entendais parler.
Santiago avait lui aussi traversé des épreuves difficiles. Il avait une carrière stable, un mariage raté derrière lui et pas d’enfants. Il parlait rarement de son passé, se contentant de dire :
« J’ai perdu quelque chose de précieux. Maintenant, je veux juste vivre honnêtement. »
Notre relation s’est développée lentement, paisiblement, sincèrement, sans agitation. Il me traitait avec patience et tendresse, comme si j’étais une chose fragile qu’il voulait protéger. Les gens chuchotaient, se demandant pourquoi une jeune fille de vingt ans s’éprendrait d’un homme de vingt ans son aîné, mais cela m’était égal. Avec lui, je me sentais en sécurité.
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