« Hé ! Qu’est-ce que tu fais ici ? » cria Richard.
Surpris, le garçon bondit et se précipita dans les arbres, disparaissant parmi les pierres tombales.
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Cette nuit-là, Richard ne put dormir. L’image du garçon persistait dans son esprit : les yeux, la posture, l’inexplicable tristesse qui lui rappelaient tant Léo enfant. Quelque chose en lui s’éveilla. À 3 heures du matin, il appela Daniel, son assistant et détective privé de longue date.
« Il y avait un garçon sur la tombe de Léo aujourd’hui. Je dois savoir qui il est. Le retrouver », dit Richard.
Daniel, qui dirigeait autrefois le service sécurité de l’entreprise de Richard, avait le don de localiser discrètement quiconque ou quoi que ce soit. Richard lui faisait confiance comme à personne.
Les jours suivants, Richard vaquait à ses occupations, distrait, écoutant à peine les réunions du conseil d’administration et les appels des investisseurs. Il pensait à son enfant et à son lien, s’il en avait un, avec Léo.
Finalement, Daniel a appelé.
« J’ai trouvé des pistes », dit-il. « Les habitants disent que le garçon s’appelle Noah. On le voit souvent près du cimetière ou en train de fouiller dans les poubelles. Il vit avec sa mère, Clara, dans un entrepôt abandonné à l’est. Elle est discrète. Ils se cachent tous les deux, semble-t-il. »
« Trouvez-les. Aujourd’hui », ordonna Richard.
Ce soir-là, Daniel conduisit Richard jusqu’au bâtiment abandonné. À l’intérieur, parmi les décombres et la moisissure, Richard aperçut une lueur vacillante de bougie. Là, dans un coin, Clara était assise, maigre, épuisée et protectrice. À côté d’elle se tenait Noah, prêt à fuir.
« Je ne suis pas là pour te faire du mal », dit Richard doucement. « Je t’ai vu au cimetière. Je m’appelle Richard Levinson. C’était la tombe de mon fils. »
Clara baissa les yeux. Son corps était tendu, prêt à protéger Noah.
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« On ne voulait pas faire de mal », dit-elle doucement. « Laissez-nous tranquilles, s’il vous plaît. »
« J’ai juste besoin de comprendre », répondit Richard. « Pourquoi votre fils se rendait-il sur la tombe de Léo ? »
Un silence s’ensuivit.
Alors, Noé leva les yeux et demanda doucement : « Es-tu l’homme qui apporte les lys ? »
Richard cligna des yeux. « Oui… Léo adorait les lys. Comment le sais-tu ? »
La voix de Clara tremblait. « Parce que… Léo était le père de Noah. Il ne l’a jamais su. J’étais enceinte quand il est mort. »
Richard se figea. Son esprit tournait à plein régime.
« C’est… mon petit-fils ? » murmura-t-il.
Clara hocha la tête, les larmes aux yeux. « Je ne savais pas comment te le dire. Après l’accident de Léo… j’avais peur. Peur que tu ne me croies pas. Que tu penses que je voulais quelque chose de toi, ou que tu m’emmènes Noah. »
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Richard observa attentivement le garçon : ses yeux, ses traits, la façon dont il fronçait les sourcils. C’était Léo. Dans chaque expression, dans chaque trait de son visage.
Il s’est agenouillé.
« J’ai tellement manqué », a-t-il dit. « Mais maintenant, je veux aider. S’il vous plaît, laissez-moi faire partie de la vie de Noah. »
Clara hésita. Elle regarda son fils, qui fixait en silence l’homme qui prétendait être son grand-père. Puis elle regarda le plafond fissuré au-dessus d’eux, le sol humide sous ses pieds.
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