Mon mari, Caleb , avait déjà été marié. Il m’a avoué la vérité très tôt, avant même notre première vraie dispute. Sa première femme, Rachel , était décédée des années auparavant. Il me l’a dit doucement, presque avec respect, comme si prononcer son nom lui pesait encore sur le cœur.
« C’était un accident », m’a-t-il dit. « Un terrible accident. Je n’aime pas en parler. »
Je n’ai pas cherché à en savoir plus. Je pensais que c’était une question de respect. Et pendant longtemps, j’ai cru que laisser le passé là où il devait être était un acte de bienveillance.
Mais à l’approche de notre mariage, une petite voix intérieure me soufflait qu’avant de l’épouser, avant de devenir « la prochaine Mme Kenner », je devais me recueillir sur sa tombe. Non pas pour lui, mais pour moi.
Je voulais déposer des fleurs. Je voulais rester là, silencieuse, en hommage à une vie qui avait compté bien avant la mienne. Je voulais lui demander sa bénédiction, non par superstition, mais avec humanité.
Pourtant, chaque fois que j’évoquais le sujet, Caleb se crispait.
« Elle ne voudrait pas ça », insista-t-il.
« Tu n’as pas besoin d’y aller. Ça ne servira à rien. »
« Surtout… n’y va pas. »
Il n’était pas en colère, il était anxieux. Tendu. Effrayé.
J’ai mal interprété cela, j’ai cru que c’était du chagrin.
Et j’y suis allé quand même.
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