La tombe que je n’aurais pas dû voir
Le cimetière se dressait sur une colline paisible aux abords de Briarford , petite ville où Caleb avait vécu avant de déménager plus près de la ville. L’air embaumait le pin et la pierre froide, une odeur qui vous incitait à ralentir sans même vous en rendre compte. Je marchais, le bouquet à la main, le cœur battant la chamade, comme si une intuition profonde me disait que j’approchais d’une vérité à laquelle je n’étais pas préparée.
Lorsque j’ai atteint la rangée que Caleb avait vaguement décrite – « la troisième à gauche, près du vieux chêne » – je l’ai enfin vue.
Sa pierre tombale.
Son nom.
Et puis… son visage.
La photographie incrustée dans le granit poli m’a fait lâcher les fleurs des mains.
Parce que la femme dans ce cadre ovale…
la femme dont la vie s’est terminée avant même que la mienne ne croise le chemin de Caleb…
Il me ressemblait trait pour trait.
Pas « similaire ».
Pas « vaguement semblable ».
Pas « je peux plus ou moins le voir ».
Non, elle ressemblait à mon reflet d’il y a cinq ans.
Mêmes cheveux clairs.
Même mâchoire.
Même sourire.
Même expression calme, presque timide, presque douce.
Mes genoux ont flanché. Le monde s’est rétréci. Ma gorge s’est serrée si fort que je ne pouvais plus avaler.
Je me fixais du regard.
Ou plutôt, quelqu’un qui aurait pu être mon jumeau.
Soudain, la tension dans la voix de Caleb prit un sens qui me terrifia.
Il n’avait pas eu peur des souvenirs.
Il avait eu peur que je la voie.
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