J’aurais pu partir. Personne ne m’aurait critiqué. Mais je suis resté. J’ai élevé ses enfants comme les miens.
J’ai payé leurs études, leurs appareils dentaires, leurs colonies de vacances. J’ai applaudi leurs remises de diplômes. Je les ai aidés à acheter leurs premières voitures, leurs premières maisons. Je n’ai jamais eu d’enfants ; ils étaient tout pour moi.
Je n’ai jamais rien attendu en retour, je ne les ai pas élevés pour qu’ils me soient redevables. Mais je n’avais pas non plus prévu leur attitude désagréable dans les moments les plus sombres pour moi.
Vingt-cinq ans plus tard, ma santé s’est dégradée. Les médecins ont diagnostiqué une maladie cardiaque qui allait me coûter la vie sans intervention chirurgicale. Mes enfants venaient rarement me voir.
Mais tout a changé pendant un moment, lorsque j’ai parlé de l’héritage pour la première fois. C’est à ce moment-là que mes beaux-enfants se sont soudain montrés très… intéressés. Appels, visites, petits cadeaux. Au début, j’ai trouvé ça adorable.
Jusqu’à ce qu’un soir, j’entende une conversation déplacée. Ils riaient dans mon salon, discutant nonchalamment de mes « derniers préparatifs ». Ils avaient déjà choisi mon emplacement au cimetière et ma pierre tombale.
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