Après 10 jours à l’hôpital, je suis rentré chez moi en pensant que j’allais enfin me reposer, mais quelque chose que je n’avais jamais imaginé m’attendait à la porte.
Ma belle-fille, Valeria, m’a regardé attentivement et m’a dit froidement : « Mes parents ont déjà déménagé ici, tu ferais mieux de ne pas les déranger. »
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« Profite-en tant que tu peux », pensais-je en silence, car ce que j’étais sur le point de découvrir allait tout changer.
J’étais dans le taxi, toujours souffrant de l’opération de la hanche, serrant mon vieux sac en tissu.
Mon cœur était plein d’espoir. J’allais enfin retrouver la maison qu’Andrés, mon défunt mari, et moi avions construite avec tant d’efforts dans le quartier de Jacaranda.
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