Quelques jours plus tard, alors que je me garais prudemment en créneau près du marché des producteurs, je l’ai entendu crier de l’autre côté de la rue.
« Attention, Carol ! Cette boîte aux lettres ne t’a rien fait ! »
Les gens ont ri.
Mon visage me brûlait, mais j’ai réussi à me garer parfaitement, j’ai verrouillé ma voiture et je suis partie sans lui donner la réaction qu’il attendait.
Puis les choses sont devenues beaucoup plus sérieuses.
Un mardi matin, je suis sorti et j’ai découvert que les quatre pneus de ma Chevy étaient complètement à plat.
Chacune d’elles avait été délibérément lacérée.
J’ai traversé la rue.
« Pourquoi me faites-vous ça ? »
Ryan a à peine réagi.
Il a répété la même idée insultante qu’il véhiculait depuis le début : les femmes — et surtout les femmes âgées — ne devraient pas conduire.
Puis il m’a dit que conduire était « un travail d’homme ».
Le remplacement de ces pneus m’a coûté 462 dollars.
C’était une somme d’argent douloureuse pour mon budget.
Mais j’ai refusé de m’arrêter de conduire.
J’ai acheté quatre pneus neufs et je suis immédiatement retourné au volant.
Je pensais qu’ignorer Ryan finirait par l’ennuyer.
Au lieu de cela, il a envenimé la situation.
Un lundi matin, à 6h47, un horrible bruit de grincement m’a réveillé.
Je me suis précipitée dehors en robe de chambre et en pantoufles.
Ryan se tenait dans mon allée, donnant des instructions à deux ouvriers à côté d’une petite grue.
Un énorme bloc de béton était suspendu à la grue.
Avant que je puisse les arrêter, ils l’ont abaissé juste derrière ma Chevy.
**BRUIT SOURD.**
Ma voiture était complètement coincée.
“Que fais-tu?!”
Ryan sourit.
Il a prétendu que le bord de mon allée empiétait sur sa propriété et a affirmé que son « géomètre » avait déterminé qu’il pouvait y placer le bloc.
Quand j’ai menacé d’appeler la police, il a haussé les épaules.
Il m’a affirmé avec assurance que cela se transformerait en litige immobilier, me coûterait de l’argent et pourrait prendre des mois à résoudre.
Puis il se pencha plus près.
« Prends un Uber, chérie. »
J’avais envie de crier.
Au lieu de cela, je suis entré.
J’ai pleuré pendant quatre-vingt-dix secondes.
Puis je me suis souvenu de quelque chose.
Trois semaines plus tôt, lors du barbecue du 4 juillet dans notre quartier, j’avais rencontré la mère de Ryan.
Elle s’appelait Patricia.
C’était une petite femme d’environ soixante-dix ans, aux cheveux argentés, vêtue d’un cardigan bleu marine, et arborant l’expression caractéristique de quelqu’un qui avait passé des années à perdre patience avec son fils.
Au barbecue, Ryan s’était vanté haut et fort que sa mère était responsable du fait qu’il ait sa maison et qu’il « réglerait son compte à quiconque » oserait le défier.
Patricia n’avait pas ri.
Plus tard, elle s’est approchée de moi discrètement.
« Vous êtes Carol, n’est-ce pas ? La veuve qui habite en face de mon fils ? »
“Oui.”
Elle a glissé un morceau de papier plié dans ma main.
