Le rituel qui a permis à un père brisé de se reconstruire
Chaque samedi matin, au lever du soleil sur le sable rouge et le ciel limpide de Phoenix, Michael Rowan franchissait les portes du cimetière de Greenwood Hill, un bouquet de lys blancs à la main. Il le faisait depuis exactement deux ans – sept cent trente jours à répéter les mêmes gestes, les mêmes prières, les mêmes questions auxquelles personne ne répondrait jamais.
Il était autrefois l’un des chefs d’entreprise les plus dynamiques d’Arizona, à la tête de Rowan Supplies, une chaîne florissante d’entrepôts de matériaux de construction s’étendant de Phoenix à Tucson. Désormais, il se déplaçait comme un homme deux fois plus âgé : le dos voûté, les épaules lourdes, le regard terni par une douleur persistante.
Il s’arrêtait toujours au même endroit :
deux pierres tombales identiques en marbre, gravées de lettres dorées.
Filles bien-aimées.
Ils avaient six ans lorsque le monde les a « perdus ».
Michael s’agenouilla, nettoya le marbre avec le même chiffon qu’il portait toujours, arrangea parfaitement les lys, puis s’assit sur le banc de pierre à côté de leurs tombes.
« Salut mes filles, » murmura-t-il. « Papa est là. »
Il leur parlait de tout : du temps qu’il faisait, des souvenirs qui le hantaient chaque jour, des choses qu’il aurait aimé changer.
Parler était le seul moyen qu’il connaissait pour rester en vie.
La nuit où tout s’est effondré
Avant le drame, la vie de Michael était trépidante, joyeuse et pleine de projets. Ses filles étaient des jumelles identiques aux cheveux châtains bouclés et aux yeux noisette chaleureux. Elles étaient sa raison de vivre, la raison pour laquelle il travaillait sans relâche.
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