J’ai jeté le vieux cartable du garçon par terre et j’ai regardé le garçon de 12 ans avec des yeux froids et détachés.
Il n’a pas pleuré.
Il baissa simplement la tête, ramassa doucement son sac déchiré, se retourna et s’éloigna sans rien dire.
Dix ans plus tard, lorsque la vérité fut finalement révélée, je désirais plus que tout pouvoir remonter le temps.
Je m’appelle Rajesh et j’avais 36 ans lorsque ma femme, Meera, est décédée d’un accident vasculaire cérébral soudain.
Elle a laissé derrière elle bien plus que moi : un fils de 12 ans nommé Arjun.
Mais Arjun n’était pas biologiquement le mien.
Il était le fils de Meera issu d’une relation antérieure.
Meera avait 26 ans quand je l’ai épousée, et elle avait déjà vécu un chagrin d’amour – un amour sans nom, une grossesse qu’elle portait seule.
« Sors. » Je me fiche que tu survives ou que tu meures.
Je m’attendais à ce qu’il pleure, qu’il supplie.
Mais il ne l’a pas fait.
Il vient de partir.
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