À titre illustratif uniquement
Je n’ai rien ressenti.
J’ai vendu ma maison et j’ai déménagé.
La vie continuait. Les affaires prospéraient. J’ai rencontré une autre femme, sans bagages ni enfants.
Pendant plusieurs années, j’ai eu des pensées sporadiques à propos d’Arjun.
Non pas par anxiété, mais par curiosité.
Où est-il maintenant ? Était-il encore en vie ?
Mais le temps efface même l’intérêt.
Un garçon de 12 ans, seul au monde, où pourrait-il bien aller ?
Je ne savais pas.
Je m’en fichais.
Je me suis même persuadé : « S’il est mort, c’est peut-être pour le mieux. »
Dix ans plus tard.
J’ai reçu un appel d’un numéro inconnu.
« Bonjour, M. Rajesh ? Seriez-vous disponible pour l’inauguration de la galerie TPA sur MG Road ce samedi ?
On espère vivement votre venue. »
J’étais sur le point de raccrocher, mais la phrase suivante a figé ma main :
« Tu ne veux pas savoir ce qui est arrivé à Arjun ? »
Ma poitrine se serra.
Ce nom — Arjun — je ne l’avais pas entendu depuis dix ans.
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J’ai marqué une pause. Puis j’ai répondu, catégoriquement :
« Je viendrai. »
La galerie était moderne et pleine de monde.
Je suis entré en me sentant étrangement déplacé.
Les peintures étaient saisissantes : de l’huile sur toile, froides, lointaines et effrayantes.
J’ai lu le nom de l’artiste, TPA
Les initiales font mal.
« Bonjour, Monsieur Rajesh. »
Un jeune homme grand et mince, en tenue civile, se tenait devant moi, son regard profond et indéchiffrable.
Je me suis figé.
C’était Arjun.
Le garçon fragile que j’avais abandonné avait disparu.
Devant moi se tenait un homme calme et accompli.
Familier. Pourtant, cela semble lointain.
« Tu… » balbutiai-je. « Comment… ? »
Il m’a interrompu, sa voix douce mais tranchante comme du verre.
« Je voulais juste que tu voies ce que ma mère avait laissé derrière elle. »
« Et ce que tu as laissé derrière toi. »
Télécharger Tissu rouge, textile. Image libre de droits – Pixabay
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Il m’a amené à une toile recouverte de tissu rouge.
« Elle s’appelle Mère. Je ne l’ai jamais montrée auparavant.
Mais aujourd’hui, je veux que vous la voyiez.
J’ai soulevé le tissu.
Elle était là : Meera.
Pâle et émaciée, allongée sur un lit d’hôpital.
Elle tenait une photo de nous trois, prise lors de notre unique voyage ensemble.
Mes genoux ont cédé.
La voix d’Arjun ne vacilla pas.
« Avant de mourir, elle a écrit un journal.
Elle savait que tu ne m’aimais pas.
Mais elle croyait toujours qu’un jour tu comprendrais.
Parce que… je ne suis pas l’enfant d’un autre. »
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