« Sors de ma place. Tout de suite. » Les ongles manucurés de Karen Whitmore s’enfoncèrent dans l’épaule de Marcus Washington tandis qu’elle le tirait vers le haut. Son café se répandit sur le Wall Street Journal. Du liquide brûlant éclaboussa son jean. Elle le poussa dans l’allée et se laissa tomber au siège 1A, comme pour conquérir un territoire.
« C’est mieux. » Karen lissa sa jupe Chanel, réclamant son accoudoir.
« Certaines personnes oublient où est leur place. »
Marcus se tenait, légèrement voûté, sous le plafond exigu de la cabine. Son simple sweat à capuche et son jean usé criaient « coach » à quiconque le regardait trop vite. Pendant ce temps, son bracelet en diamants scintillait sous la douce lumière tamisée de la première classe tandis qu’elle se déplaçait confortablement dans le siège en cuir qui conservait sa chaleur.
Les téléphones ont commencé à augmenter.
Un adolescent a commencé à faire du streaming en direct sur TikTok.
Deux cents passagers ont été témoins du vol qui se déroulait sous leurs yeux.
Marcus serra plus fort sa carte d’embarquement. Les chiffres « 1A » étaient pâles, l’encre maculée, mais toujours lisibles.
Avez-vous déjà vu quelque chose de mal se produire alors qu’une foule entière regardait en silence ?
La justice allait arriver.
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