« Qu’est-ce que tu viens de dire ? » murmura-t-il.
Elle leva des doigts tremblants vers les pierres tombales.
« Je connais ces noms. J’entends une dame les appeler. Deux filles, elles se ressemblent, cheveux bouclés, à peu près de cette taille. Elles habitent une maison bleue dans ma rue. »
Le cœur de Michael se mit à battre si fort qu’il pouvait l’entendre dans ses oreilles.
« Tu joues à un jeu avec moi ? » grogna-t-il.
« Non, monsieur ! » Les larmes lui montèrent aux yeux. « Ma mère est malade. Je ne veux pas d’argent. Je vous jure que je ne mens pas. Je les vois tout le temps. »
Il a failli s’en aller.
Presque.
Mais son regard — fixe, terrifié, sincère — ne le laissait pas faire.
Il sortit son portefeuille.
« Combien ? »
« Vingt dollars », murmura-t-elle. « Pour les médicaments de ma mère. »
Il lui tendit cent dollars.
« Si tu m’y emmènes et que tu dis la vérité, je t’en donnerai mille de plus. »
« Je ne mens pas », murmura-t-elle. « Tu verras. »
La Maison Bleue de Vérité
Elle le guida à travers la ville, lui donnant des indications depuis la banquette arrière de son SUV noir. Plus ils approchaient, plus il avait de mal à respirer.
Et voilà.
Une petite maison délabrée à la peinture bleue écaillée, une clôture de travers, une cour envahie par les mauvaises herbes et jonchée de vieux jouets en plastique. Du linge séchait sur une corde à linge au fond du jardin. Quelqu’un y a vécu. Récemment.
Ses genoux tremblaient tandis qu’il montait les marches.
Il frappa.
Une fois.
Deux fois.
Trois fois.
Bruits de pas.
La porte s’ouvrit juste assez pour qu’une chaîne puisse la retenir.
Derrière elle se tenait Hannah — son ex-femme — pâle, tremblante, bien vivante.
Michael perdit son souffle.
Il ouvrit la porte d’un coup. Hannah recula en titubant.
Dans le salon faiblement éclairé, sur un canapé usé, deux petites filles étaient assises, enlacées, les yeux grands ouverts et effrayés.
Ava et Lily.
Vivant.
Réel.
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