La chambre du patient, au 7e étage d’un hôpital privé, était étrangement silencieuse. Le moniteur cardiaque pulsait en rythme, et des lumières stériles éclairaient les traits pâles de Harley, une femme qui se remettait tout juste d’une opération de la thyroïde.
Pas complètement réveillée par l’anesthésie, Harley cligna des yeux et vit son mari Mark debout près du lit, une pile de documents dans les mains.
– C’est bon ? Bien. Signez.
Son ton était distant, complètement dépourvu de sympathie.
Harley cligna des yeux, confus :
– Qu’est-ce que c’est… quel genre de document ?
Mark glissa les papiers vers elle, répondant sèchement :
– Formulaires de divorce. J’ai tout rempli. Il ne vous reste plus qu’à signer.
Harley se figea. Ses lèvres s’entrouvrirent, mais sa gorge était irritée par l’intervention. Les mots lui manquèrent. Ses yeux s’emplirent d’incrédulité et de tristesse.
– Est-ce que c’est… une sorte de blague de mauvais goût ?
– Je suis sérieux. Je te l’ai déjà dit : je ne peux pas continuer à vivre avec quelqu’un de faible et constamment malade. J’en ai assez d’être le seul à essayer. Je mérite d’écouter mes vrais sentiments.
La voix de Mark était étrangement stable, comme s’il parlait de changer d’assurance, et non de mettre fin à un mariage qui durait depuis dix ans.
Un léger sourire traversa les lèvres de Harley, des larmes coulant doucement sur son visage.
– Alors… vous avez attendu que je ne puisse plus bouger ni parler… pour me faire signer ça ?
Mark hésita un instant, puis hocha la tête :
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