Les pleurs semblaient interminables.
Les cris de la petite Nora résonnaient dans la cabine luxueuse du vol Boston-Zurich. Les passagers de première classe, mal à l’aise sur leurs sièges en cuir, échangeaient des regards agacés et des soupirs étouffés.
Henry Whitman, milliardaire et roi des conseils d’administration, se sentait totalement impuissant.
Habitué à tout contrôler et à faire basculer le destin d’un trait de plume, il était désormais incapable de réconforter le nourrisson dans ses bras. Son costume était froissé, ses cheveux en désordre, des gouttes de sueur perlaient sur son front. Pour la première fois depuis des années, il se sentait vulnérable.
« Monsieur, elle est peut-être simplement fatiguée », murmura doucement une hôtesse de l’air.
Il hocha la tête, même si la panique grandissait en lui.
Sa femme était décédée quelques semaines après la naissance de Nora, le laissant seul avec un nouveau-né et un empire à gérer. Cette nuit-là, les murs de son emprise commencèrent à s’effondrer.
