L’appel au coin de la rue
La voiture de patrouille s’arrêta doucement au carrefour très fréquenté, juste avant midi. L’intervention était de routine : vente ambulante illégale sur un trottoir bondé. L’agent Jake Morgan sortit le premier, son expression s’adoucissant à la vue de la scène : une femme frêle, vêtue d’un cardigan délavé et d’une jupe usée, à côté d’une caisse en bois remplie de tomates, de carottes et de concombres, alignés avec un soin presque rituel.
« Madame, vous savez que la vente ambulante n’est pas autorisée ici, n’est-ce pas ? » demanda Jake d’une voix douce.
« Oui, ma chérie, » murmura la femme, les yeux baissés. « Mais mon garçon a besoin de médicaments. Je les ai cultivés dans mon petit jardin. Je ne fais de mal à personne. »
Jake échangea un regard avec son supérieur, le sergent Daniel Ruiz . Les règles étaient les règles, mais la clémence aussi.
« Écoutez, dit Ruiz d’une voix calme, nous vous demandons de circuler cette fois-ci. Veuillez essayer de trouver un autre chemin. D’autres agents pourraient ne pas être aussi patients. »
« Oui, merci », lâcha-t-elle trop vite, comme si elle avait besoin qu’ils partent.
Un étrange refus
Pour détendre l’atmosphère, Jake sourit. « Au moins, laissez-nous acheter un sac de tomates. »
« Pas besoin, ma chérie », dit-elle d’une voix tremblante. « Je suis… occupée aujourd’hui. »
« Occupé ? » Le partenaire de Jake cligna des yeux. « Il n’y a personne. »
« Ils sont venus ce matin », dit la femme avec un sourire mince et nerveux. « Vous avez dû les rater. »
Jake prit une tomate. « Alors on prendra celle-ci et on paiera. »
Elle sursauta. « S’il vous plaît, laissez ça aux autres. »
Ses lèvres tremblaient. Son regard se portait sans cesse au-delà d’eux, vers le coin le plus éloigné, comme s’il suivait une ombre invisible à leurs yeux.
Le poids d’une tomate
Jake fit tourner la tomate entre ses doigts. Elle paraissait parfaite, trop parfaite. Elle était légère, sans la rondeur agréable d’un fruit gorgé de soleil. Le long du pédoncule, une fine couture captait la lumière. Il appuya doucement et entendit un léger craquement, comme du plastique contre du plastique.
Son visage changea. « Sergent. »
Ruiz s’approcha. Jake écarta délicatement la tige. Sous le chapeau vert se trouvait une pellicule fine et transparente, un capuchon impeccable recouvrant quelque chose qui n’était pas de la chair de tomate. Il prit le fruit dans sa main et montra la jointure à Ruiz d’un regard qui en disait long : il ne s’agissait plus de légumes.
« Arrêtez-la », dit Ruiz, la voix devenue monocorde, comme pour une procédure. « Immédiatement. »
« Je ne suis pas un criminel »
Les menottes claquèrent ; les épaules de la femme se recroquevillèrent vers l’intérieur.
« S’il vous plaît, » haleta-t-elle, « je ne suis pas une criminelle. Je ne suis pas… »
« Madame, » dit Jake d’un ton calme mais non méchant, « nous devons nous assurer que ce qu’il y a à l’intérieur de ces récipients ne blessera personne. »
De retour au commissariat, l’inspection fut minutieuse et rigoureuse. Une tomate, puis une autre, s’ouvrirent le long de ces coutures anormales. À l’intérieur : de fins sachets et enveloppes – non pas de poudres ou de pilules, mais des liasses de cartes prépayées, des supports de carte SIM, de faux papiers d’identité et de minuscules dispositifs de skimming. Pas un étal de ferme. Un colis de coursier.
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