La page suivante contenait des mots griffonnés, effacés et répétés :
« Elle ne peut pas l’emmener. Personne ne le peut. »
Et en bas, il y avait ma photo de mariage – mon visage déchiré en lambeaux.
J’ai apporté le journal à Ethan pour qu’il le voie.
Il resta silencieux un long moment, puis dit :
Quand j’avais 10 ans, mon père est mort dans un incendie. La police soupçonnait ma mère d’en être la cause, mais les preuves manquaient.
Elle a perdu toute foi et à partir de ce moment-là, elle m’a gardé à ses côtés.
Tous ceux qui s’approchaient de moi – amis, petites amies – disparaissaient.
Je me suis étouffé.
« Crois-tu que ta mère cache quelque chose ? »
Il hocha la tête :
« J’ai toujours pensé que… la mort de mon père n’était pas un accident. »
Un soir, j’ai pris la décision de la confronter.
Alors qu’Ethan sortait, je cherchais Margaret dans le bureau.
« Tu n’as plus besoin de le contrôler », dis-je, la voix tremblante.
« Tu l’as sauvé du monde, mais tu l’as aussi maintenu dans la peur. »
« Tu ne comprends pas. Le monde m’a tout pris. Je n’ai gardé que ce qui restait ! »
« Mais tu tues ton fils », répondis-je.
Elle s’est approchée de moi, la voix froide :
« Si tu l’aimes vraiment, alors pars. Car un jour, toi aussi, tu disparaîtras – comme son père, comme tout le monde. »
Le lendemain matin, Ethan et moi nous préparions à quitter la maison.
Mais en sortant, la femme de chambre m’a tendu une enveloppe.
À l’intérieur se trouvait une lettre, d’une écriture familière :
« Claire, s’il te plaît, pardonne-moi.
L’accident d’alors… je ne l’ai pas provoqué.
Mais je l’ai laissé mourir, parce que je croyais qu’il voulait t’emmener.
Je voulais juste te garder en sécurité, mais maintenant je sais que la sécurité n’est pas l’emprisonnement.
« Laissez mon fils être libre. »
Ethan a fini de lire, sans voix.
De loin, Margaret se tenait près de la fenêtre, les yeux humides, mais plus paisibles que jamais.
Un mois plus tard, nous avons déménagé dans une autre ville. Ethan a commencé une thérapie, apprenant à se libérer de la dépendance invisible qui l’avait suivi tout au long de son enfance.
Quant à moi, je prie chaque soir pour cette mère, une femme à la fois pitoyable et terrifiante, prisonnière de sa propre obsession.
« L’amour ne tue pas toujours », ai-je écrit dans mon journal,
« Mais la possession au nom de l’amour, c’est possible. »
Il y a des mères qui aiment tellement leurs enfants qu’elles transforment leur amour en chaînes.
Il y a des souffrances passées qui font croire aux gens que le contrôle est le seul moyen de se protéger.
Mais le véritable amour – qu’il vienne d’une mère ou d’un mari – n’existe que lorsque nous osons lâcher prise pour que celui que nous aimons puisse être libre.
