J’ai ri – d’un rire strident et surpris – et j’ai levé les yeux vers le ciel.
« Mais… elle ne savait même pas qui j’étais », ai-je dit.
« Elle l’a vraiment fait », expliqua Paul. « Elle a demandé au personnel des soins palliatifs de vous aider à vous retrouver. »
Une infirmière avait mémorisé mon manteau et mon chapeau, m'a suivie un soir et a fini par me retrouver dans le refuge pour sans-abri. Margaret voulait me remercier – très discrètement.
Paul m'a raconté comment elle était devenue aveugle, comment elle devinait les saveurs des gâteaux à l'odeur, comment elle en gardait des morceaux pour les partager et comment elle tenait un journal intime.
Il a raconté qu'elle lui avait dit un jour : « Qui qu'elle soit, elle est discrète, jeune et en deuil. Mais elle sait encore ce qu'est l'amour. »
J'ai demandé à parler à Margaret.
Elle était bibliothécaire retraitée. Veuve. Sans enfant. Atteinte d'un cancer du foie de stade quatre. Elle parlait à peine jusqu'à l'arrivée des tartes.
Je n'en ai parlé à personne pendant un certain temps. J'avais peur que la vérité ne disparaisse si je la révélais à voix haute.
C’est alors que tante Denise l’a appris – par l’annonce de la procédure de succession.
Elle a appelé.
« Tu me dois quelque chose ! » s'écria-t-elle. « Je t'ai élevé après l'incendie. Je suis ta famille ! »
« Tu ne m'as rien donné du tout », ai-je dit.
J'ai raccroché et je l'ai bloquée.
Je vis maintenant chez Margaret. Ça sent le cèdre et les livres. Il y a une serre pleine de roses que son mari a construite pour elle.
Je n'ai pas touché à l'argent.
Mais je fais des gâteaux dans sa cuisine.
Je continue d'apporter des gâteaux – à l'hospice, au refuge pour sans-abri, à l'hôpital.
Je vais maintenant laisser un message :
"Cuit avec amour. Par quelqu'un qui est passé par là."
Le gâteau d'une inconnue a changé ma vie.
Mais c'est sa gentillesse – et non la maison ou l'argent – qui m'a procuré quelque chose que je n'avais pas ressenti depuis des années.
Paix.
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