J'aidais mon voisin âgé à déneiger tous les matins — puis un message menaçant est apparu.
Le froid me frappa le visage comme une gifle lorsque j'ouvris la porte d'entrée.
« Bien sûr qu'il a encore neigé », murmurai-je. Ma pelle était appuyée contre la rambarde du porche, en attente.
Micah dormait encore à l'étage ; le léger bourdonnement de sa machine à bruit blanc emplissait la maison.
« Allez, Dako, » chuchotai-je. « Finissons-en. »
Sous la neige, le quartier semblait tout droit sorti d'une carte postale, mais la beauté ne se déneige pas toute seule. J'ai commencé à pelleter la neige sur l'allée, comptant chaque coup de pelle comme je comptais l'argent quand j'étais serveuse. Arrivée au bord de l'allée, je me suis arrêtée, les mains sur les hanches, observant mon souffle se condenser dans l'air.
Trois maisons plus loin, la lumière du porche de Lois vacilla. Elle entrouvrit sa porte – d’abord avec sa canne, puis avec son pied – et son petit chien blanc, Benny, s’élança dehors. Il aboya une fois, puis se réfugia à l’abri du froid.
Le banc de neige qui bloquait ses pas était bien trop haut. Lois ne lutta pas. Elle rentra à l'intérieur et referma doucement la porte.
J'ai hésité un instant, puis j'ai traîné la pelle jusqu'à sa maison. Elle ne pouvait pas rester enfermée jusqu'au dégel. Je n'ai pas frappé. Je n'ai pas attendu. J'ai simplement commencé à dégager un passage.
Le lendemain matin, j'ai recommencé. Et le matin d'après. À la fin de la semaine, c'était devenu une routine : d'abord le mien, puis le sien, puis on rentrait à la maison pour le café et les sablés.
Micah l'a remarqué.
« Maman aide la dame aux chiens », a-t-il dit à ses amis, comme si c'était une chose que toutes les mamans faisaient.
Lois parlait rarement. Parfois, elle hochait la tête par la fenêtre.
« Tu n’es pas obligé, Dako », avait-elle dit un jour.
« Je sais », avais-je répondu. « C’est précisément pour ça que je le fais. »
Un matin, après avoir déneigé sa maison, un thermos nous attendait sur le pas de la porte. Chaud, lourd, enveloppé dans une serviette pliée, il exhalait un léger parfum de clou de girofle et de cannelle. Aucun mot, mais je savais de qui il venait.
À l'intérieur, Micah était assis à table, des crayons éparpillés.
« Quelqu'un te l'a donné ? » demanda-t-il en montrant du doigt.
« C'est du thé », dis-je. « De la part de Lois. Pour te remercier. »
« Pour les affaires de neige, maman ? »
« Oui. »
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