Toutes les règles que l'on m'avait appris à suivre — appeler la police, déposer une plainte, suivre le protocole — me semblaient soudain cruelles et vides de sens.
J'ai pris le livre dans son sac, je suis allé à la caisse et je l'ai payé moi-même.
Elle me fixait comme si j'avais accompli un miracle.
« Merci », murmura-t-elle. Puis, avant même que je puisse réagir, elle me serra dans ses bras – fort, désespérément, comme si elle s’accrochait à la dernière chose sûre au monde.
Alors qu'elle se détachait, elle a pressé quelque chose de froid dans ma paume.
« S’il vous plaît, » dit-elle. « Prenez ceci. Gardez-le. Cela vous sauvera un jour. »
C'était une petite broche, délicate, démodée, en forme de fleur avec une minuscule pierre bleue au centre. J'ai tenté de refuser, mais elle a secoué la tête, reculant déjà vers la porte.
Le lendemain matin, mon patron m'a convoqué dans son bureau.
Il n'a pas crié tout de suite. Il n'en avait pas besoin. Il a simplement tourné son écran vers moi.
J'étais là, sur les images de vidéosurveillance : je tendais le livre à la jeune fille. Je la laissais partir. J'avais enfreint toutes les règles.
« Je ne veux pas d'excuses », a-t-il rétorqué sèchement lorsque j'ai tenté de parler. « Vous avez volé ce magasin en la laissant partir. Vous êtes viré. »
Je suis sortie avec mon carton, avec une sensation de légèreté étrange. Soulagée, même. Ce travail ne m'avait jamais donné l'impression d'être chez moi.
Une semaine plus tard, j'avais un entretien d'embauche dans l'entreprise de mes rêves, une entreprise que je n'aurais jamais cru obtenir. Sur un coup de tête, j'ai épinglé la broche à ma veste.
La femme qui m'interviewait s'est figée au milieu d'une phrase.
« Où as-tu trouvé ça ? » demanda-t-elle doucement.
Je lui ai raconté l'histoire.
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