J'ai laissé une fille voler un livre pour sa mère… La broche qu'elle m'a donnée a tout changé.
La clochette au-dessus de la porte de la librairie tinta doucement tandis que je réapprovisionnais le rayon des classiques, la lumière de fin d'après-midi filtrant à travers les vitres poussiéreuses. C'était généralement mon moment préféré de la journée : calme, sérénité, cette paix que l'on ne trouve qu'au milieu des rayons de livres. C'est alors que je l'ai remarquée.
Elle ne devait pas avoir plus de seize ans. Son sweat à capuche était baissé, son sac à dos ouvert à ses côtés. Elle jetait sans cesse des coups d'œil autour d'elle, les doigts tremblants au-dessus des livres de poche. Sa façon de bouger – hésitante, presque contrite – me serra l'estomac.
Je l'ai regardée glisser un exemplaire usé d'un roman dans son sac.
Je me suis approché. « Hé », ai-je dit doucement. « On peut parler une seconde ? »
Son visage se décolora. Elle se figea, puis se tourna lentement vers moi. Ses yeux s'emplirent instantanément de larmes, comme si elles n'attendaient que ça.
« Je suis désolée », murmura-t-elle avant que je puisse dire quoi que ce soit. Puis elle s'effondra, prise de sanglots profonds et tremblants qui semblaient disproportionnés par rapport à son petit corps.
« Je ne volais pas par plaisir », a-t-elle sangloté. « C'était le livre préféré de ma mère. Elle me le lisait avant de tomber malade. Elle est décédée l'année dernière. Je… je voulais juste le déposer sur sa tombe. Je voulais qu'elle l'ait. »
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