Puis un matin, alors qu’il dormait encore, j’ai soulevé sa chemise pour lui appliquer de la crème — et je me suis figée.
Son dos était couvert de petites bosses rouges. Au début, il n’y en avait que quelques-unes. Mais au fil des jours, d’autres ont commencé à apparaître – des dizaines, disposées selon d’étranges motifs symétriques. Elles ressemblaient étrangement à des amas d’œufs d’insectes sous sa peau.
Mon pouls s’emballa. Quelque chose n’allait pas du tout, terriblement.
« David, réveille-toi ! » Je l’ai secoué, paniqué. « Il faut qu’on aille à l’hôpital tout de suite ! »
Il rit d’un air groggy et dit : « Du calme, chérie, ce n’est qu’une éruption cutanée. »
Mais j’ai refusé d’écouter. « Non », ai-je dit en tremblant. « Je n’ai jamais rien vu de tel. S’il vous plaît, allons-y. »
Nous nous sommes précipités aux urgences de l’hôpital général de Memphis. Lorsque le médecin traitant a soulevé la chemise de David, son expression a instantanément changé. Le médecin, calme et poli, a pâli et a crié à l’infirmière à côté de lui :
« Appelez le 911, tout de suite ! »
Mon sang s’est glacé. Appeler la police ? Pour une éruption cutanée ?
« Qu’est-ce qui se passe ? » ai-je balbutié. « Qu’est-ce qui ne va pas chez lui ? »
Le médecin ne répondit pas. Quelques instants plus tard, deux autres membres du personnel médical arrivèrent en trombe. Ils recouvrirent le dos de David de draps stériles et commencèrent à m’interroger avec urgence :
« Votre mari a-t-il été en contact avec des produits chimiques récemment ? »
« Quel est son travail ? »
« Un autre membre de votre famille a-t-il présenté des symptômes similaires ? »
Ma voix tremblait quand j’ai répondu : « Il travaille dans le bâtiment. Il a travaillé sur un nouveau chantier ces derniers mois. Il était fatigué, mais nous pensions que c’était juste de l’épuisement. »
Quinze minutes plus tard, deux policiers arrivèrent. La pièce devint silencieuse, à l’exception du bourdonnement des appareils médicaux. Mes genoux fléchirent. Pourquoi la police était-elle là ?
Après une longue attente, le médecin revint. Sa voix était calme mais ferme :
« Madame Miller », dit-il doucement, « ne paniquez pas. Votre mari ne souffre pas d’une infection. Ces marques ne sont pas d’origine naturelle. Nous pensons que quelqu’un l’a fait exprès. »
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J’ai senti tout mon corps s’engourdir. « Quelqu’un… a fait ça ? »
Il hocha la tête. « Nous soupçonnons qu’il a été exposé à une substance chimique – peut-être corrosive ou irritante – appliquée directement sur sa peau. Cela a provoqué une réaction à retardement. Vous l’avez amené juste à temps. »
Des larmes coulaient sur mon visage. « Mais qui lui ferait du mal ? Et pourquoi ? »
La police a immédiatement ouvert une enquête. Ils l’ont interrogé sur ses récents collègues, ses habitudes, et sur toute personne ayant pu le voir au travail. Puis je me suis soudain souvenu : ces derniers temps, David rentrait plus tard que d’habitude. Il m’a dit qu’il restait pour « nettoyer le chantier ». Un jour, j’ai remarqué une forte odeur de produit chimique sur ses vêtements, mais il l’a balayée.
Alors que je mentionnais ce détail, l’un des officiers échangea un regard grave avec le médecin.
« C’est ça », dit doucement l’inspecteur. « Ce n’était pas un hasard. Quelqu’un a probablement appliqué un produit corrosif sur sa peau, soit directement, soit à travers ses vêtements. C’est une agression. »
Mes jambes ont lâché. Je me suis accroché à la chaise en tremblant.
Après quelques jours de traitement, l’état de David s’est stabilisé. Les cloques rouges ont commencé à s’estomper, laissant de légères cicatrices. Lorsqu’il a enfin pu parler, il m’a pris la main et m’a murmuré :
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