Je m'appelle Sarah Miller, j'ai 40 ans.
Ma jeunesse s'est peu à peu évanouie dans des histoires d'amour inachevées – certaines m'ont trahie, d'autres ne m'ont vue que comme une étape temporaire.
Chaque fois qu'une histoire d'amour se terminait, ma mère me regardait et soupirait : « Sarah, il est peut-être temps d'arrêter de courir après la perfection. James, le voisin, est un homme bien. Il boite peut-être, mais il a bon cœur. »
Notre voisin, James Parker, a cinq ans de plus que moi.
Il a été handicapé de la jambe droite suite à un accident de voiture survenu à l'âge de 17 ans.
James vit avec sa vieille mère dans une petite maison en bois de la ville de Burlington, dans le Vermont, et travaille comme réparateur d'électronique et d'ordinateurs.
Il est calme, un peu maladroit, mais il sourit toujours doucement.
La rumeur court que James m'apprécie depuis des années, mais qu'il n'a jamais osé le dire.
Avant, je me disais : « À 40 ans, à quoi puis-je m'attendre de plus ? »
Peut-être vaut-il mieux avoir une personne bienveillante sur qui s'appuyer que la solitude.
C’est donc par un après-midi d’automne pluvieux et venteux que j’ai acquiescé.
Pas de robe de mariée, pas de fête somptueuse – juste quelques amis proches et un dîner simple.
Je restais immobile dans ma nouvelle chambre, écoutant la pluie tomber sur le toit du porche, le cœur rempli de confusion.
James entra en boitant, un verre d'eau à la main.
« Tenez, » dit-il doucement. « Buvez ceci, vous devez être fatigué. »
Sa voix était douce comme le souffle du vent nocturne.
Il remonta la couverture, éteignit la lumière et s'assit sur le bord du lit.
Le silence était suffocant.
J’ai fermé les yeux, le cœur battant la chamade, et j’ai attendu un sentiment mêlé de peur et de curiosité.
Un instant plus tard, il parla doucement, la voix tremblante :
« Tu peux dormir, Sarah. Je ne te toucherai pas. Pas avant que tu sois prête. »
Dans l'obscurité, je l'ai aperçu allongé sur le côté, le dos tourné, gardant une grande distance – comme s'il avait peur de me blesser rien qu'en me touchant.
Mon cœur s'est soudainement adouci.
Je ne m'attendais pas à ce que l'homme que je considérais seulement comme « mon dernier recours » me traite avec autant de respect.
Le lendemain matin, je me suis réveillé, la lumière du soleil filtrant à travers les rideaux.
Sur la table se trouvait un plateau de petit-déjeuner : un sandwich aux œufs, un verre de lait chaud et un mot manuscrit :
« Je suis allé au magasin réparer la télé d'un client. Ne sortez pas s'il pleut encore. Je serai de retour pour déjeuner. » – James.
J'ai relu le mot encore et encore, les yeux qui piquaient.
Pendant vingt ans, j'ai pleuré parce que des hommes m'ont trahie.
Mais ce matin-là, pour la première fois, j'ai pleuré… parce que j'étais vraiment aimée.
Ce soir-là, James rentra tard, imprégné d'une odeur d'huile de moteur et de fumées de soudure.
J'étais assise sur le canapé, les mains jointes.
« James », ai-je appelé.
« Oui ? » demanda-t-il en levant les yeux, l'air perplexe.
«Viens ici… assieds-toi à côté de moi.»
Je l'ai regardé droit dans les yeux et j'ai murmuré :
« Je ne veux pas que nous soyons deux personnes partageant un lit. Je veux que nous soyons mari et femme… pour de vrai. »
Il resta immobile, comme s'il n'en croyait pas ses oreilles.
« Sarah… tu es sûre ? »
J'ai hoché la tête : « Oui, j'en suis sûre. »
James a immédiatement tendu la main et a pris la mienne – une poignée de main chaleureuse et douce, comme si le monde extérieur s'était complètement évanoui.
Sa poignée de main m'a fait croire à nouveau en l'amour.
À partir de ce jour, je ne me suis plus sentie seule.
James boitait toujours, il était toujours plus silencieux que bavard, mais il a été le plus grand soutien que j'aie jamais eu.
Chaque matin, je lui faisais du pain et il me préparait du café.
Nous n'avons jamais prononcé les mots « Je t'aime », mais chaque petit geste était empreint d'amour.
Un jour, alors que je le voyais réparer une vieille radio pour un voisin, j'ai soudain réalisé :
L'amour n'a pas besoin d'arriver tôt, il suffit qu'il arrive à la bonne personne.
Et peut-être que, dans la vie d'une femme, la plus belle chose n'est pas de se marier jeune, mais de trouver quelqu'un qui la rassure – même si c'est tard.
Dix ans après cette soirée pluvieuse
Le temps file comme le vent dans les érables.
Dix ans se sont écoulés depuis cette nuit pluvieuse où moi – Sarah Miller Parker – j’ai tenu la main de cet homme boitant et où nous avons recommencé notre vie.
À présent, la petite maison en bois située à la périphérie de Burlington, dans le Vermont, se pare des couleurs dorées de l'automne.
Chaque matin, James me prépare encore une tasse de thé chaud – fait à sa façon : de l'eau pas trop longtemps bouillante, un léger parfum de cannelle, une fine tranche d'orange.
Il dit :
« Le thé d’automne doit avoir le goût de la maison : un peu chaud, un peu amer et plein d’amour. »
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