Quand ma fièvre est tombée, mon mariage aussi
Je me suis mariée à vingt-cinq ans, persuadée que l’amour suffirait à construire une vie. Mais trois ans plus tard, j’ai appris qu’un mariage fondé sur le contrôle n’est pas de l’amour, mais une lente dégradation.
Ce soir-là, ma température a atteint 40 °C. Mon corps tremblait, ma peau brûlait, et je n’avais qu’une envie : m’allonger un moment. À l’heure du dîner, mon mari, Mark, est entré après le travail. Sa première réaction a été de froncer les sourcils.
« Où est le dîner ? Pourquoi n’as-tu rien préparé ? »
J’ai essayé de me redresser, la voix rauque.
« J’ai de la fièvre, Mark… Je tiens à peine debout. On saute le dîner ce soir, d’accord ? Je cuisinerai demain. »
Mais il ne s’adoucit pas. Sa voix monta d’un ton.
« Alors, à quoi bon rester à la maison toute la journée si tu ne sais même pas cuisiner ? Quel genre d’épouse es-tu ? »
Avant que je puisse réagir, il m’a giflé.
Ma joue me brûlait. Des larmes coulaient, pas seulement de douleur, mais surtout d’incrédulité.
« Mark… je suis vraiment malade », murmurai-je.
Il s’en fichait. Il s’est détourné, a claqué la porte de la chambre et m’a laissée tremblante dans le salon.
Et c’est là que j’ai compris : l’homme que j’avais épousé ne me voyait pas comme une partenaire, juste comme quelqu’un à contrôler.
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