Le poids du chagrin ne se lève jamais vraiment. Cela fait cinq ans que j’ai perdu ma femme, Winter, mais la douleur semble toujours aussi fraîche.
Notre fille Eliza n’avait que 13 ans quand cela s’est produit. Maintenant, à 18 ans, elle est devenue une jeune femme qui porte l’absence de sa mère comme une ombre silencieuse.
Je fixais le calendrier, la date entourée me narguait.
Une autre année s’est écoulée et un autre anniversaire approchait. Le nœud dans mon ventre s’est approfondi alors que j’appelais Eliza.
“Je vais au cimetière, ma chérie.”
Eliza est apparue dans l’embrasure de la porte, l’indifférence voilant ses yeux. “C’est encore ce moment, n’est-ce pas, papa ?”
J’ai hoché la tête, incapable de trouver les mots. Que pouvais-je dire ? Que j’étais désolé ? Que ma femme me manquait aussi ? Au lieu de cela, j’ai pris mes clés et je suis sorti, laissant le silence remplir l’espace entre nous.
La boutique de fleurs était une explosion de couleurs et de parfums. Je me suis approché du comptoir, mes pas lourds.
“Les habituelles, M. Ben ?” a demandé la fleuriste, son sourire compatissant.
“Des roses blanches. Comme toujours.”
Alors qu’elle enveloppait le bouquet, je ne pouvais m’empêcher de me souvenir de la première fois où j’avais acheté des fleurs pour Winter. C’était notre troisième rendez-vous, et j’étais si nerveux que j’avais failli les faire tomber.
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