Dans la petite pièce, à part une vieille armoire en bois, il n’y avait rien de précieux. Seulement trois couvertures de laine usées que ma mère avait soigneusement pliées. Je les fixais en silence, le cœur lourd. Pour moi, ces couvertures représentaient toute mon enfance. Mais mon frère aîné se moquait :
« Pourquoi garder ces couvertures déchirées ? Mieux vaut les jeter. »
Le deuxième a ajouté :
« Exactement, ça ne vaut pas un centime. » Que celui qui les veut les prenne. Je ne vais pas transporter d’ordures.
Leurs paroles m’ont profondément blessée. Avaient-ils oublié ces nuits d’hiver où toute la famille dormait ensemble et où maman nous couvrait chacun de ces couvertures tandis qu’elle grelottait dans son vieux manteau rapiécé ?
J’ai serré mes lèvres et j’ai dit :
« Si tu n’en veux pas, je les prends. »
L’aîné fit un signe de la main :
« Quoi que tu veuilles, après tout, je jette. »
Le secret entre les couvertures
Le lendemain, j’ai ramené les trois couvertures dans mon petit appartement. Je comptais les laver et les garder comme souvenir. En secouant vigoureusement l’une d’elles, j’ai entendu un « clac ! » sec, comme si quelque chose de dur était tombé par terre. Je me suis penchée, le cœur battant. À l’intérieur de la doublure déchirée se trouvait un petit sac en tissu marron cousu main.
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