Carlos venait encore me voir en cachette de temps en temps. Il pleurait et me suppliait de rentrer à la maison, mais je secouais simplement la tête.
« Je ne reviendrai pas tant que votre mère n’aura pas compris. »
Il baissa la tête, impuissant.
Un après-midi pluvieux, Doña Teresa apparut devant l’entrée du couvent. Elle avait maigri et ses cheveux étaient plus gris. En me voyant, elle s’agenouilla, les larmes aux yeux :
« Ana… pardonne-moi… j’ai eu tort… »
Je suis restée silencieuse. Elle m’a dit qu’après mon départ, Carlos avait déménagé dans un appartement et refusait de lui parler. La boutique était vide, et c’est seulement à ce moment-là qu’elle a compris la valeur des jours où je m’étais occupée de tout.
« Rentre à la maison… Je te promets que je ne te traiterai plus jamais comme avant. »
Je suis resté silencieux un long moment, puis j’ai répondu calmement :
« Maman, je ne suis plus en colère. Mais maintenant, j’ai ma propre vie ici. Si je retourne là-bas, tout sera comme avant. »
Elle pleurait et me serrait les mains :
« Si vous me pardonnez, je ressens déjà un soulagement… »
J’ai hoché légèrement la tête. Je pardonne, mais je ne reviendrai pas. J’ai choisi de rester au couvent, de continuer à coudre et de donner des cours de formation professionnelle aux jeunes du village.
Mon histoire en a surpris plus d’un. De belle-fille humiliée, chassée de chez moi, j’ai réussi à me relever et à reconstruire ma vie.
J’ai appris que, parfois, le plus grand enseignement que l’on puisse tirer de ceux qui nous ont blessés est de s’éloigner. Et pardonner ne signifie pas oublier, mais plutôt lâcher prise et trouver la paix intérieure.
